Ты был другим. И я — другая.
Я помню наш уютный двор,
из прошлой жизни, коридор
и лестницу, где ты, сбегая,
всегда подхватывал меня,
когда внизу я шумно злилась,
что ты проспал мою игривость,
а я всех маленьких слонят
в своем характере убила,
чтоб пенка ласковей из слов —
смирять стихами вновь и вновь
удава, тратя впрок чернила.
Всё виделось легко. И мы
с тобой не думали о лучшем,
когда другим казался скучным
наш тёплый смех среди зимы,
наш теплый дом среди разгула
двуличной радости людей,
что колдовала: «Быть беде!»
и ревностью нам в окна дула.
А мы с тобой едва касались
земного мира… Всякий раз
не замечая чёрных фраз
и чёрных чувств: хулу и зависть.
Мы были сильные с тобой!..
Все оттого, что мы любили
и не искали гордость в силе,
что прячет в статусы разбой.
…
Но - в этой жизни мы не т. е.
Как будто главное забыли —
и стали просто скучной пылью,
что множит скуку на листе…
2017
Изм. в 2019