правду-на-ночь, мой ангел, тебе расскажу. говорят,
что полезнее правда, чем лживые сладкие сказки.
у ни-разу-не-преданных-женщин глаза оленят,
они смотрят наивно на мир — и всё в розовых красках.
и пульсируют нежно под кожей у них роднички —
незаросшие бреши на бархатных юных сердечках,
только тронь — сразу чувство
(взахлебнавсегдавопреки)
в руки просится, льнет к приласкавшему слепо, беспечно.
у однажды-обманутых яркие буквы «за что?!»
между прядей волос ядовитым неоновым светом
оползают в коктейль, за подол их цепляют пальто.
«просто так!» — жизнь плечами пожмёт, нет другого ответа.
у обманутых-дважды во взгляде сквозит пустота,
безнадёжная стыль — как покрытая снегом пустыня.
бейджик «Жертвенный Ангел (вам можно меня растоптать)»
на груди поправляет и цедит двойное мартини.
а предавшие-нас из-за тёмного смотрят угла,
черноту своих мыслей небрежно накинув на плечи.
пару жизней назад нелюбимая первой ушла —
только слёзы чужие их бедное эго залечат.
ну не плачь, ангел мой, да пошла эта правда к чертям,
я рассказчик плохой — ни единой не стою слезинки.
лучше старую сказку на ушко тебе передам:
«где-то каждого ждёт в этом мире своя половинка…»
Бродячий Мур