страшно хочется позвонить тебе на мобильный,
рассказать о погоде, стихах, неудачах и успехах,
о новостях, о забавных прохожих и странных фильмах
(да неважно о чем)
лишь бы слышать звук твоего смеха.
рассказать бы о том, что проблемы — глупая канитель,
что кофе с утра горчит, деревья за окном шумят.
все, что я умею — так это годами любить не тех,
выбирать одиночество и тащить домой с улицы котят.
рассказать бы о том, как отвыкаю думать о смысле, ругаться матом,
молчу о личном, и вроде как снова берусь за ум,
сдаю экзамены, только вот не радуют результаты,
ложусь раньше спать, но все равно засыпаю к двум,
о великих людях, о космосе над Россией, любви и счастье,
о мечте свалить к морю и под звёздами ночевать в порту,
но на деле — всё, к чему я могу быть причастна —
это мертвые слова всю жизнь шевелить во рту.
о том, что жить начинаешь, лишь когда устаёшь реветь и охать,
обвинять весь мир и скулить безысходно ночью,
о том, что человек привыкает к тому, что все плохо,
а когда наступает счастье, ждёт от него побочки,
о том, что всему наступает конец — и лишь это истинно,
как любимые люди превращались в мучительных палачей.
как бы мы не клялись в любви тем единственным,
все равно со временем находятся позабавней, получше,
погорячей.
рассказать бы о слезах счастья, о сильном ливне и мелочах,
о том, как море каждую ночь ласково обнимает сушу.
я схожу на станциях — где ты не будешь меня встречать.
я пою о тебе стихами, которые ты не придёшь послушать.
и пока мои строчки не стали графоманией и попсой,
пока я не уехала за тыщу миль поездами дальнего
следования, позвонить бы тебе,
и сказать сквозь сон:
«только ты, пожалуйста, больше не покидай меня».
рассказать бы тебе о мятном небе, о здешнем лете,
и о том, что пора бы выбросить всё барахло и ветошь.
позвонить бы тебе,
рассказать обо всем на свете,
знать бы только наверняка,
что ты мне ответишь.
(Аня Захарова)