Я не Будда. Не Иисус.
Не прощаю. И не люблю.
Я — ничтожество, шут и трус.
Я не каюсь, а говорю.
Я спокоен. Невозмутим.
Мне не горько, поверь, ничуть.
Я не знаю, зачем идти,
ли валяться среди пьянчуг.
Что читать, за кого просить,
я не верую ни во что.
Так откланяться бы засим
и отправиться за мечтой…
Только нет у меня мечты.
Нет надежды. Я слаб и слеп.
Захворал, онемел, простыл.
Рот жует почерневший хлеб.
Руки строки кроят, зачем —
непонятно, кроят и всё!..
я не Будда, я жук, я червь,
озверевший слепой осёл,
не учёный, мне мудрость книг
не открылась, как тем, кто жив.
Беспокойнейший человек,
что завяз в междумирье лжи.
Беспокойнейший человек,
что нервозен, тревожен, крив.
Так влюбиться б и умереть,
пасть на тёплый живот Земли,
пасть, зарыться и забродить,
пасть, запрятавшись в чёрный шов.
Только нет никакой Любви.
Или я её не нашёл.
Или я её не искал.
Или мне не дано найти…

Мозаичен живой рассказ,
состоящий из слов-картин.
Я рисую его, стихи —
то, что есть у меня еще.
Я рифмую. Я не охрип.
Здесь я весел, а не смешон.
Здесь не спрятаться, не заснуть,
небеса — фейерверк и медь,
кровь — не кровь, а огонь и ртуть,
невозможно поверить в смерть.
Здесь я — вечность, любовь и страсть…
или призрак? Живая тень?
Гений в профиль, дурак в анфас?..

… кто я, люди, скажите мне!
Я поэт? Я отшельник? Чёрт?
Неудачник? Боец? Француз?
Ритм мой мягок, но нрав мой чёрств?
Я боюсь или не боюсь?
Где надежда, где милый дом?
Я один или не один?
Как идти мне вперед с крестом,
что висит на моей груди?

Я не Будда. Не Иисус.
Пал на пол, завернувшись в тюль.
За зубами противный вкус —
верно, гладящих боль пилюль.
Пол холодный, почти зима,
отопления нет совсем,
за окном шелестит листва,
если кто-то идёт ко мне.
Или мимо. В «Шашлычный двор».
Или в бар, чтобы пить вино.
Там расчерчивать разговор.
И немое смотреть кино.
Я не Будда. Я человек.
И не знаю, хороший ли.
Мне не жаждется умереть.
Мне бы смысл какой найти.
И помчаться. На подвиг. В мир.
На свободу. На тёплый свет.

Чтоб в конце всем сказать: любил.
И не ждать никакой ответ.