Ты помнишь мокрый розовый песок?
Меня мулаткой под панамой белой?
Ты лёгкой тенью шёл наискосок,
казался мне наивным и несмелым.
И было платье лёгкое на мне,
и нестерпимо тонкие брители
соскальзывали с плеч… И в тишине
цикады в небо посылали трели.
И у ключицы пульс горячий бил
под теплыми и жадными губами…
И не хватало, чтоб не сдаться, сил…
и бесконечный космос плыл над нами…
Тоскует старенькое платье обо мне,
забившееся в кладези комода.
Все представляет, что ещё вполне
пригодно, и приличествует моде.
Со мной встречаясь, платье всякий раз
ласкается признаньем и укором:
оно и комплимент мне без прикрас,
оно и приговор, на руку скорый…
Зеркал не нужно… стоит только взять
шифон, вздыхающий уснувшими духами,
травой, тобою юным, облаками, —
тоски до ночи будет не унять…