А ангелы… в небе летают.
А черти — костры жгут. В Аду.
На первый-второй рассчитают.
На счастье. Или беду.
Нас всех — по ранжиру. И росту.
Все просто: вот трус, вот — герой.
Согласно какому-то ГОСТу
расставят — на первый-второй.
Подонков, блаженных и свЯтых.
Ошибочно, где-то, порой.
Скажите, кому это надо —
рассчет тот на первый-второй?
И скачет душа, словно мячик,
покинув редеющий строй.
Бросает судьба, как подачку,
разбивку на первый-второй.
Отринувши душу устало
за миг до могилы сырой,
вгляжусь в многоточье астрала:
я — первый? Или… второй?