И до меня хворали,
И до меня старели,
Старели, умирали,
Хоть очень жить хотели,
О чём совсем, как дети,
Писали Богу в личку:
Мол, жить на белом свете
Вошло у нас в привычку.
Мол, нам с привычкой скверной
Расстаться не под силу.
Я Бога бы, наверно,
О том же попросила.
И всё ж от просьбы мнимой
Я как-то удержалась.
И лишь к тебе, родимый,
Ещё тесней прижалась.