Мой отец с той войны не привёз раритеты
Только пуля досталась ему навсегда…
Да щепотка махорки в военном кисете
Хорошо, хоть живым он вернулся тогда.
Воевал, как солдат, защищая отчизну,
Что предательски подло встречала его…
Не носил орденов, был героем не признан
Заслужил лишь тюрьму за отца своего…
Дед немецким шпионом объявлен в тридцатых,
Хоть родился евреем в далекой стране…
Он из тех, что расстреляны, из «виноватых»
Параноику — Сталину снились во сне…
Пробирался с трудом мой отец по болотам…
Отморожены пальцы и пуля внутри.
Пел молитву свою, что читал по субботам
В обстановке семейной у старшей сестры…
Пил сто грамм со слезой он за счастье Победы…
Без упрёков и злости на жизнь и судьбу.
И хранил ордена, с той Войны не надетых,
Наложив на рассказы о ней всем — табу…
Мой отец с той войны не привёз раритеты
Только пуля досталась ему навсегда…
Да щепотка махорки в военном кисете…
Хорошо, что живым он вернулся тогда!
Н.Л.
