А они не знают о том, что осень,
Контрабандой пыль золотую носят
На подошвах грязных, вахтерши мимо
Проходя с лица просветлённой миной —
В личный рай, где спорым рукам на кухне,
Глаз плиты подмигивает и тухнет,
Где печенья вдоволь с горячим чаем…
А ещё электричество отключают.
Не в одной квартире — во всем подъезде.
И они шагают навстречу бездне,
И оттуда кажутся мне иными —
Ни малейшей разницы между ними.
Вот и я не знаю о том, что осень,
Что курить пора бы уже и бросить,
И о том, что, в сущности, не за этим
В рваный бубен неба колотит ветер,
И звезды бубенчик звенит чуть слышно,
будто шепчет «как бы чего не вышло»