А боги вновь, ломая спину, месят глину,
и нет бы им бурбона навернуть.
Куда там!
Для избравших этот путь — без вариантов.

… Август кони двинул,
пришла пора стенаний и стихов
про синь небес в рванине облаков,
про «дни короче — ночи всё длинней»,
про депрессуху разных степеней,
про прель грибную, про короткий срок
и многое другое между строк.

А делать что?

И судьи, в общем, кто?

Подумать только — точно не болели
ни разу в жизни сумраком аллейным
и не терзали вымокший платок
потоком нескончаемых признаний?!

Цинизм, понятно, вовсе не случаен —
он просто щит для трепетной души.

Не прячь за ширму чувства — напиши!
Пиши про просинь (зарифмуйся с «восемь»),
про руки сосен, взявших тяжкий груз
небес, за малым не упавших оземь.
Пиши про то, как тихо всходит озимь…

Ах, да! Молю — и не забудь про блюз
ветров на старом добром саксе.

Поверь — ты не найдёшь отраду в шнапсе.

Куда надёжней плед, кофейный дух,
блуждающий по сумрачной квартире,
и лунный бок, в окно светящий сырно,
с бессонницей часов этак до двух.

Ну как, скажи, тут не отдаться сплину,
не выпить терпкий искус сентября?

Сентябрь-бырь… унылая заря.
Пора паскудная, «очей очарованье».

Всё, ставлю точку.
Жду похолоданья.
Придёт зима — бывалый ростовщик
и спросит, и предъявит полный счёт.

Да к чёрту всё! Скорей бы новый год.

Горшок в печи, за обжиг не взыщи —
старалась, как могла и чем богата.

Засим поклоны — нива недожата.

… А где-то в сини, позабыв причину,
смеются боги, разминая глину…