…Он звонил людям из записной книжки Ирины Валерьевны. Кто-то не сразу понимал, о ком идет речь, кто-то выражал соболезнования, но ссылался на занятость… Так и получилось, что только Олег Иванович положил две гвоздички на свежий холмик на кладбище.
— Это я виноват, — продолжал убиваться Олег Иванович. — Почему она это сделала? Я ведь ничего о ней не знал. Как мне с этим жить? Уже второй раз. Это мне расплата. Как жить-то?
— Так же как раньше. Вы забудете ее быстрее, чем кажется. И еще женитесь, — сказала моя мама.
— Больше никогда! После двух покойниц…
— Угу…
Олег Иванович, как и предсказывала мама, быстро нашел свой идеал женщины. Точнее, она его нашла — соседка. Помогала с похоронами, потом заходила — «подкармливала», да так и осталась. Правда, жениться он не спешил. Глядя на свою спутницу жизни, которая за обсыпанным мукой столом лепила пельмени или резала куриную грудку на оливье, он вспоминал халат, в котором отравилась первая жена, и юбку, в которой лежала на асфальте Ирина Валерьевна. Рисунок на халате помнил, помнил, что на груди был распахнут, что юбка задралась, а вот лиц женщин вспомнить не мог…