Все мы медленно сходим с ума… Не находишь?
Жжем настольные лампы, пытаясь при помощи слов
Трансформировать мысли в шеренги застывших мелодий;
Словно древнюю амфору, душу из сотен кусков
Собираем и пробуем склеить: увы, для кого?
Повинуясь внезапному импульсу, Бог Весть откуда,
Мы хватаем перо и на свет появляется Чудо
Или… «Чудище обло… лаяй» на Творца своего!
Дело, впрочем, не в этом, считай это так, увертюра —
Небольшая прелюдия к теме вчерашнего дня,
Прошлогоднего снега, гаданью слепого авгура,
К трагифарсу: Вы хочете песен? Их есть у меня!
Или… нет, — свой потерянный рай каждый волен найти:
На потребу писать, укрощать ли упрямую строчку?
Всяк по своему прав, полагая спастись в одиночку,
И, возможно, не прав, допуская, что можно спастись…
Остается постскриптум: химеры мои постарели,
Да и мне надоело махать деревянным мечом.
Правды нет на земле. Нет и выше, — так молвил Сальери.
И великий А.С., здесь, пожалуй, уже не причем…
…Времена примеряя, пытаясь расширить предел
рукотворной строки (о последствиях мало что зная) —
я за все заплатил, по кусочкам судьбу собирая…
только склеить и новую душу вдохнуть не сумел.