КиТы
Как хорошо, что кроме этих сил еще есть что-то, что ты не просил. Естественное, как дышать и плакать. Как острый меч наточен карандаш. Я в курсе, что и ты меня предашь, но, плюнув, убираю патронташ и выхожу как есть, — пока в атаку.
Потом победа все равно, что плен. Я не ищу удобного взамен, я понимаю — мне потом воздастся — развязанным, развязным языком, колоколами, — ведомо, по ком, но, в воздух подливая молоко, они — у губ — становятся лекарством.
Как хорошо, что кроме «я хочу», швыряющего в поле саранчу, есть высший смысл и лексика отдачи: «my pleasure», «да», «и я тебя», «бери», и правильные линии внутри извилистого шествия в цари своей башки, доступного на сдачу от правильного, лучшего себя. Стремление присвоить и объять внезапно уступает мануалу всех умных сказок: встретил — отпусти, оно сумеет вне тебя расти и пригодиться в самый черный стих, на первый взгляд, летящий прямо в скалы. Суденышко — оно от слова «суд»? Я тридцать лет проковырял в носу, но вот теперь освоился с богатством. Носами подпирая дно мечты, со всех сторон блестящие киты плывут переходить со мной на Ты.
— Чего Ты смотришь, рот раскрыв? Ну здравствуй.