Что я тебе — не мужик, покачивающий бицепс? Вот отвертка в руках у меня резвится, вот шуруп клюёт кости шкафа птицей, нахер мне твои принцы — я сам Давид. Что у меня — ни перфоратора, ни рожковых / ключей на семнадцать, пять классов воскресной школы в статусе хулигана, как я тебе подошёл бы, но я к тебе и не думаю подходить.
Что я тебе — не кисейная девочка с васильками? Шпильками, ляльками, лайками в инстраграмме, батальоном платьев, френдзоной, усыпанной мужиками, горловиной и лямкой, спадающими с плеча. Что от меня — не срываются, хохоча, клокоча, пьянея? Не калечат пальцев об завитки у шеи, не шипят вдогон слюнявое «вот же ж шельма» в пошатнувшейся привычке заполучать.
Что я тебе — не мудрец на горе, не жилец в ашраме? Не почивший маршал, блуждающий среди армий? Не скарификатор, знающий в каждом шраме проявлять прекрасное через боль? Что я тебе — не внимательный зум, не бесполый разум? Бог храни резистентность твою к моему всё сразу, и печаль, и счастье, знакомое по рассказам, чтоб ему не взять тебя на слабо.