Бархатные перчатки,
драповое пальто,
на рукавах заплатки,
в вайчике лишь вино.

Осень играет в прятки,
Осень стучит в окно
сломанной рукояткой
шашки времен ВО.

Я, отказавшись от странствий,
вглядываюсь в лицо —
желтый холодный панцирь
города за стеклом,

в ржавую плоть акаций
и дождевое бельмо
дней, в панихиду плантаций,
в брошенное ярмо,

в опустошенную грацию,
абракадабру шагов —
странная коронация
вЫпотрошенных стихов.

Мне не читают нотацию
вечером за столом
поезда, среди станций
и одиноких платформ.

Осень есть комбинация
мертвых изгибов и форм,
партия из прострации
тюли и серых штор,

горизонтальных оваций
листьев, накрывших двор —
наперекор декорациям
и режиссеру в укор.

Каменная абстракция
площади и узор —
то ли галлюцинация,
то ли стремглав светофор…

Вот отчего все странствия
осенью — приговор.
Лучше сливаться с субстанцией,
смешивать хлороформ

с морфием в резервации
снов, наблюдать за котом —
четырехлапой реакцией
поднятым вечно хвостом,

лучше держаться дистанции
во избежание ссор,
чтоб за любовными стансами
не полетел топор.

Copyright: Маргарита Мендель, 2018
Свидетельство о публикации 118012703639