Бархатные перчатки,
драповое пальто,
на рукавах заплатки,
в вайчике лишь вино.
Осень играет в прятки,
Осень стучит в окно
сломанной рукояткой
шашки времен ВО.
Я, отказавшись от странствий,
вглядываюсь в лицо —
желтый холодный панцирь
города за стеклом,
в ржавую плоть акаций
и дождевое бельмо
дней, в панихиду плантаций,
в брошенное ярмо,
в опустошенную грацию,
абракадабру шагов —
странная коронация
вЫпотрошенных стихов.
Мне не читают нотацию
вечером за столом
поезда, среди станций
и одиноких платформ.
Осень есть комбинация
мертвых изгибов и форм,
партия из прострации
тюли и серых штор,
горизонтальных оваций
листьев, накрывших двор —
наперекор декорациям
и режиссеру в укор.
Каменная абстракция
площади и узор —
то ли галлюцинация,
то ли стремглав светофор…
Вот отчего все странствия
осенью — приговор.
Лучше сливаться с субстанцией,
смешивать хлороформ
с морфием в резервации
снов, наблюдать за котом —
четырехлапой реакцией
поднятым вечно хвостом,
лучше держаться дистанции
во избежание ссор,
чтоб за любовными стансами
не полетел топор.
Copyright: Маргарита Мендель, 2018
Свидетельство о публикации 118012703639