Когда жила ты невидимкой,
когда была ты невидимкой,
и люди звали нелюдимкой
когда ты исчезала в дымке
любимой музыки и фильмов:
кассеты, диски и винилы,
плакаты, фенечки, косуха
и только песни, только звуки…
Когда ты стала сильной, смелой,
когда, как чёрное на белом,
в глаза бросалась и горела
во весь накал, и пела, пела
сжимая гриф, терзая струны —
никто не понял с видом умным
твоей души на части рваной.
Никто не видел этой раны.
Теперь ты вышла на подмостки.
Твои слова тверды и броски.
Твои дела верны до точки,
и всем известный росчерк- почерк.
Но каждый раз — одна привычно —
ты напеваешь мелодично
так тихо, нежно-нежно-нежно
о нём, однажды в дождь ушедшем.
И резкий ты аккорд берёшь
и вновь поёшь
о том,
что завтра
ты
уходишь в дождь…