Сентябрь. Ликер и Рильке,
Да цитруса мармелад,
Берет и стальная шпилька
Капроновых координат,

Лист желтый на ветхой книге,
Пыль мраморных колоннад
И бронзовая квадрига —
Понтийский на ней Пилат.

Не собранная брусника,
Не сыгранный маскарад,
Есть осень, где вместо крика
Вишневый вдали закат

Расплескивает чернила
Гортанным на небе «ад».
Кровь черная стынет в жилах,
Кровь алая льется в сад.

Есть осень — флакон с духами,
Разлитый на тротуар,
Застывшее оригами,
Стихии немой пожар;

С хрустальными облаками
Фарфоровый будуар,
Есть осень — что черт с рогами,
Огнистых галер корсар.

Сентябрь. Пора стенаний,
Туманов, включенных фар,
Изысканных толкований
Того, в чем ты был не прав;

Осколков воспоминаний
Разбитых напополам,
Моих разочарований
По вечным твоим делам.

Все — осень и ожидание,
Все — новый репертуар,
Все, кажется, на прощание
Иль проще — оревуар,

Холодное расставание
С кладбищенским рядом «карр»…
А может с тобой свидание —
Стихии немой пожар.

Copyright: Маргарита Мендель, 2017
Свидетельство о публикации 117 122 605 560