Ну почему же я не Модильяни?
Нарисовал бы тебя на диване,
оставил потомкам пастельный образ,
и ты бы сказала, что это космос.
А я зачем-то стишки ваяю
вдали от гениев, где-то с краю,
у ямба, чтобы былО красиво,
стопу обрезал, но как-то криво…
Хотелось что-то тебе оставить:
себя не выйдет, хотя бы память,
и по привычке уйти без сдачи,
а как иначе? Никак иначе.