Светились очи лики, а не лица...
Светились очи — лики, а не лица.
Клубились рифмы, едкие, как дым.
От пастуха в кошаре не укрыться —
судьба приходит в срок и за своим.
Вздыхает, утомленная дорогой,
и смотрит, чьи-то вирши бормоча,
как жертва, уготованная Богу,
резвится на глазах у палача.
Стучит в окно рассохшейся клюкою —
и вот ни петь, ни быть уже невмочь…
И ждут они не истины — покоя,
как в бездну, глядя в угольную ночь,
где месяц, будто яблоко, надкушен,
где прошлое без времени гостит,
бинтуя изувеченные души,
сорвавшиеся с горнего пути.
Захлопнется ловушка ли? Калитка?
Слова уйдут, подметками пыля.
Безмолвие. Ни строчки. Ни молитвы.
Вечерний час. Елабуга. Петля.
Copyright: Елена Крикливец, 2016
Свидетельство о публикации 116 100 304 219