Чёрный выстрел «охнул» спозаранку.
подломилось белое крыло.
Сердце трепыхнулось у подранка
И к земле коряво понесло.
Глубину распахнутого неба
разорвал щемящий душу крик
и затих среди колосьев хлеба,
где поёт живительный родник.
Грациозно стая улетала.
Горделив и строен был полёт.
(но одна из белых птиц отстала —
приземлилась, где родник течёт.)
Долго-долго раздавались крики,
(словно кто — то плакал у ручья)
Отражались солнечные блики…
Жизнь и смерть, победа будет чья?
Разбирались видно. не напрасно
и недели где-то через две,
в небе пара белых и прекрасных.
И роса как слёзы на траве.
А, сколько их, таких, по белу свету
раненных душой, или крылом,
по чьему — то чёрному навету
не вернулось в свой родимый дом.
И ловлю на мысли: «Спозаранку
часто вижу белое крыло!
Может, я из этих, из подранков?
Просто мне случайно повезло»…