Однажды в группе разместили пост:
«Любовь живет 3 года. И не врите:
„всю жизнь можно любить.“ Включите мозг.
И в жертву свою жизнь не приносите.»

И понеслось: — Согласен. Даже два.
И все. Потом любовь заменит пытка.
И то, что тлеет там… на дне едва,
не оживит и золотая рыбка.

— Легко так говорить. Не изменяли бы,
Учились бы ценить своих любимых.
Длиною в жизнь любовь вы получали бы,
а не потоки слез невыносимых.

— Наверно… запись предложил мужчина.
Им всем: 3 года… и пора прощаться.
Им новизны подай, адреналина.
И хоть всю вечность, чтоб по койкам шляться.

— Ой… кто бы говорил. А вы то сами,
встречаете мужей после работы:
с улыбкой, с вкусным ужином, ночами
«огня даете»? или ждем субботы?
Вы сами забываете, что женщины!
Все реже ласки… и мы привыкаем.
В нас копятся обиды, боль и трещины.
И отдаляясь… все мы остываем.

— А я вот не согласна. Очень мало.
Три года — слишком мало, чтоб любить.
Вот я любить еще сильнее стала.
Теперь хочу детей ему родить.
Увидеть в них черты его родные.
И вместе с ним растить и баловать.
И все мои мечты… они земные.
Всегда с ним рядом быть и обнимать.

— А у меня с женою юбилей.
Мы 40 лет по жизни с ней идем.
И если все сначала — только с ней.
Мы столько пережили с ней вдвоем.
Никто не говорит, что это просто.
Любовь — огромный труд, не только чувство.
Сбежать, а не бороться — вот что жестко!
Любить — это великое искусство.

— А я любил… прощал…детей жалел.
«Сдувал пылинки»…на руках носил.
И сохранить любовь в семье хотел.
И ни о чем о большем не просил.
Сначала она счастлива была.
Спустя 7 лет… мужчина появился.
И всю мою любовь на «нет» свела.
Мой идеал любви о ложь разбился.

— И где ж ты раньше был? Мне бы такого!
Меня не надо «на руках носить».
Мне только б не на те же «грабли» снова.
Мечтала с мужем вместе жизнь прожить.
А он нас бросил. Сохранить семью?!
Где… вы такие прячетесь, мужчины?
Чего не постучались в жизнь мою?
Надежные, простые семьянины.

— Вы сами виноваты. Носом крутите.
Тот не такой… и с тем что-то не так.
Перебираете и сами «воду мутите».
И плачетесь потом, разве не так?

— А я буду любить его всегда…
Он не звонит, не пишет, есть другая.
Но… я люблю не меньше, чем тогда.
А что поделать? Дура вот такая!
С другими не могу… лучше одной.
Я все равно надеюсь, что вернется.
Любила и люблю… он только мой.
5 лет живет любовь… и не уймется.

— А мой мужчина рядом… мой оплот.
Он каждый день берет меня за руку.
Мы счастливы четырнадцатый год.
Я только с ним… через любую муку.
Любовь живет 3 года? Ерунда!
Она живет пока мы доверяем.
Друг друга ценим, бережем всегда.
Она живет пока мы понимаем:
что утро начинается с «люблю»,
а ночь со слов «моя» и «мой»…до дрожи.
Я за него судьбу и жизнь молю.
И никого на свете нет дороже.

— А я ее любил… а вот она.
Взаимностью ответить не смогла.
Мне ненавистна та была весна,
когда она простилась и ушла.
Спустя два года… вновь пересеклись.
И в ее взгляде что-то изменилось.
Не помню как… но губы вдруг сплелись.
Я счастлив! У нас все-таки сложилось!

— А знаете, она и правда есть…
Я встретил ее на исходе лет.
Вошла как радость… как благая весть.
И принесла с собой покой и свет.
Не та любовь, что «даст огня» ночами,
детьми одарит, даст им мое отчество.
А та любовь, что трепетно… часами…
спасает две души от одиночества.
И сколько не осталось бы мне жить.
Не дай мне Бог, любовь годами мерить!
Я одного хочу — с ней рядом быть.
Любимым нужно доверять и верить.

— Нельзя любить всю жизнь? Эй, вы, очнитесь!
И светлым чувствам крылья не пилите!
Рука в руке… душой к душе прижмитесь.
И на одном дыханьи проживите!

(И в сотни комментариев легли:
надежды, радость, боль и ожидания.
Писали те, кто жизнь любить смогли.
И те… кто ждал ее сквозь расстояния.
Писали те, кому всей жизни мало.
И те… кому и год страшнее ада.
Чужая жизнь — «чужое одеяло».
И на себя тянуть его не надо…)
______________________________________

Не отмеряйте своим чувствам срок.
Любите!.. ошибайтесь!.. все мы — люди.
Вам этого не скажет даже Бог:
Кто? С кем? И сколько?.. счастлив в жизни будет.