я врал, что те рваные раны в моей груди —
остаток твоих грубых слов и тех колких пальцев.
я врал, что к тебе никогда не смогу придти,
и врал, что могу лишь рыдать и совсем не смеяться.
я врал каждый день, чтоб поверить в себя.
я думал, что я наточусь и смогу быть ловким.
но я никогда, никогда себя не любя,
мокал руки в воду и дергало током.
я думал, что каждый поверит моим словам.
я врал и о том даже, что я бессмертен.
я врал. и я понял отчетливо сам,
что глупо. так глупо играть со смертью.
я врал, что тебя никогда не любил.
я чувствами бредил — ты мне помогала.
я никогда никуда не ходил,
потому что меня ничего там не ждало.
знаешь, я врал и о чувствах, что есть к тебе.
не врал лишь о том, что так пусто внутри порой.
а пустота от того, что я сильно слабел
и мог заполнить нутро свое лишь тобой.
я искал себя в каждой залапанной витрине,
искал себя по магазинам и даже по барам,
искал себя даже в чужих душевых кабинах
и даже в обносках своих слишком старых.
я искал себя. оттого и пустел день за днем,
оттого я и врал каждый день твоим нежным глазам.
и глаза твои покрывались тем жарким огнем
чем-то похожим на яркий закат.
я ищу себя в зданиях, в каждой квартире.
я ищу себя там, куда иногда прихожу.
но ведь мир оказался намного их шире,
потому
я ни в чем
себя
не нахожу.