Место для рекламы

Пророк

Город в зыбучем тумане тонет,
Напоминая похмельный сон.
Ядерный снег на твоих ладонях
Медленно тает, стирая всё:

Пепел и кровь, раскалённый порох,
Пятна ожогов от горьких строк…
Ты растворишься в легендах скоро,
Даже не ведая, что — пророк.

Между людским «хорошо» и «плохо»
Правда — огнём выжигает рот.
Каждый правитель в твою эпоху
Был не паскуднее, чем народ.

Псевдопоэты кропали вирши,
Жрали друг друга — как есть, живьём
Кто в Иисусы пошёл, кто в Кришны:
Лишь бы платили, а мы — споём.

И понимаешь — ничто не вечно.
И поминаешь своих врагов.
Ангелы смерти не гасят свечи —
Некогда им в урожайный год.

Ты изнутри выгораешь в стужу.
На баррикадах из мёртвых книг
Боги и черти за наши души
Бьются. По факту — ничья у них.

Значит, за нами — последний выбор,
Что перевесит — тому и быть.
Будто в отместку могильной глыбой
Сверху налёг неизбывный быт.

Кажется, ты от рожденья проклят…
Странную участь свою прими:
В данном Отечестве — нет пророков.
Ты был последним, кто выбрал мир.

Опубликовала    18 июн 2017
0 комментариев

Похожие цитаты

когда, ещё болит, то это значит,
пока, ещё совсем не умерло,
сопротивляется ещё, пусть плачет,
душа… её не съело, пока зло.

когда исчезнет страх и призрак боли,
развеется, как дымка по земле,
то можно сыпать в рану перец с солью,
убитое добить, совсем не грех…

убитое болеть уже не будет,
мечте убитой в небе не парить…
и больше не приходит туда чудо,
откуда оторвали жизни нить…

© Hиколай 2075
Опубликовал  пиктограмма мужчиныHиколай  12 окт 2016

Ромашка

«Любит — не любит…» Игры в ромашку
С Богом — какая блажь…
Небо, стреляя, вряд ли промажет.
Жалкий глоток тепла —

Всё, что осталось. Пусто в стакане.
Пусто на дне души.
Не оставляя камня на камне,
Радуйся — и дыши.

Люди, кривляясь, будто на сцене,
Жизнь проживают впрок.
В мире иллюзий ты обесценен —
Глупый ваятель строк.

Опубликовала  пиктограмма женщиныполинаЯ  16 июн 2017

Детокс

Всё, что было… Всё, что будет — жить и умирать…
Своенравно память будит огненная рать.
Память шепчет: всё напрасно, ты уже пришёл,
Но прядут устало пальцы новых мыслей шёлк.

Нити-ноты, проливаясь, растопляют снег,
Беззащитно омывая боль, что спит во мне.
Свет враждебен — разве ново плакать на краю?
Верить в чудо: не проснулся — и уже в раю?

Своды храмов поглощают робкие шаги —
Там Всевышний отпускает нам Свои грехи.
Я стою случайным гостем на чужом пиру
Пропуск в небо — то ли сила, то ли…

Опубликовала  пиктограмма женщиныполинаЯ  16 июн 2017