Зелёное море разлито в окошке, на листьях — смешные жуки. Мне стукнуло восемь, и в детской ладошке зажаты цветные мелки. На тёплом асфальте — сиреневый остров, и пальма, и даже киты. Я буду художником — это же просто. А в детстве нельзя без мечты.
Двор наполняется запахом лета, и солнце танцует в траве. Мы строим шалаш из берёзовых веток и носим перо в голове. Мы прячем сокровища с огненным взглядом, и в землю кладём, не спеша — стеклянные бусы, кисть винограда, кусочек карандаша.
Мне стукнуло восемь, и жизнь бесконечна, как тихая звёздная даль. И цвет у заката — малиново-млечный, и небо — как мамина шаль.
И город сопит великаном из сказки, игрушки молчат в темноте. Киты и жирафы, кукла в коляске — всю ночь охраняют детей.
И я засыпаю с мечтами о завтра, о новых волшебных мелках, о парке, где cola и сладкая вата, и бабочки прямо в руках. Об озере, лодке, песке в босоножке, о запахе тины и рыб. О рыжем костре и печёной картошке, о туче, похожей на гриб.
О смелых друзьях, шоколадном загаре, о даче, о вишне с куста. Мне стукнуло восемь. И лето в разгаре. И жизнь бесконечно проста…