Что за фрукт такой… мужчина?
Сразу и не разберёшь.
День он — праздник, год — рутина
и местами — толстокож.
Вроде твой — душой… и телом.
Смотрит преданно в глаза.
Видит тебя в платье белом,
обвивает, как лоза.
Только — раз — и парня нету.
Чай гоняет у другой.
Ты его подруга — летом,
а она, прости — весной.
Ах, мужчины! Что за нравы.
Ничего святого нет,
обольстительны, лукавы,
что юнец, что старый дед!
Прародительница Ева!
Ну, за что ты с нами так.
Он стремглав бежит налево,
а мы тащим его в брак.