А потом — ничего… И с четвертого раза не выйдет
Написать, рассказать… Что тоскую. Что плачу порой…
То, что я называю «любовь», — это пуля навылет,
Это то, что всегда называли азартной игрой.
Будто веки под тяжестью сна разомкнуть рано утром…
Будто руки не пишут, а голос хрипит от тоски…
Только… можно, я все же поддамся той страсти минутной?
Надоело на памяти вечно вязать узелки.
Надоело! До боли! Как шепот дождя, как проклятье!
Не смогла — не сложила — не стала. Мусолю слова
На краю возле губ. Не скажу. Только помнишь, как платье
Тихо падало вниз и как подло скрипела кровать…