Как же так: у кого-то читатель, внимание, слава.
Вроде всё как у всех — строки ткут из словесного сплава.
Но к одним всей душой, а других просто мимо проходят.
Надо знать заговор? Может слово какое находят?
Может тут волшебство? Без него ни читаются строки?
И выходит: бездарность одни, а другие пророки?

Не бойся меняться,
Испытывать боль в душе,
Ведь всякая боль.
Это новой жизни начало.

Не смей сокрушаться,
Ведь ты на вершине уже.
Забудь навсегда,
Как от ран твое сердце кричало.

Не бойся меняться,
Себя полностью очищать.
От старых обид,
Мыслей черных, воспоминаний.
… показать весь текст …

Мгновенья случаются, что
ты в отчаянии и ничегошеньки
не получается в творениях,
в строках — кавардак, из рук
всё валится, голова — кругом…
Но ?- надо — стиснуть голову
руками и скрипя зубами — учуять
тот — грядущего зов и диких
вдохновений т о к?!
Уймётся боль души от пошлых
мыслей, клише в строках заменим
на ярость и мощь, сомнения в самом
себе — придушим малость…
И, вроде — всё!
… показать весь текст …

Четыре строчки, но с напором…
Четыре строчки — ерунда?..
Не судите так уж скоро.
В строке полжизни иногда…

А строчки за Музой бегут торопливо,
Не ведая хаоса, мук и преград,
В созвездиях образов мысли красивые
Смакуют восторги души наугад,
И прочие прелести в миг вдохновения,
А сполохи жизни остались внизу.
Сияет источник в груди откровения,
Купающий в искрах большую звезду.
И нежно, таинственно дух перламутровый
Строка за строкой оставляет свой след
На грёзах, мечтах и на думах меж утрами,
Созвездия тьмы собирая в букет…
03.01.20 г.

Ты пустой за своей красотой рифмоплетною,
За желанием масок, придуманных утром,
За беспомощным мозгом словарных строк.
Расставляя огни полосою взлетною,
Наблюдаешь за крыльями, поминутно,
Умоляя, чтоб сделать посадку смог.

Вон, смотри, горизонты в туманах,
Только слабые маячки перепутаны,
Словно звезды не в свой лунный час.
Ты же знаешь, что ровно уже не станет,
Строки льются из сердца минутами,
И знобят стихоблудством нас.

Шекспира пишут лет 500 -т, — строк доки,
И потому есть… — золотые строки.

Не тот поэт, кто ищет рифмы,
А ТОТ, КТО РИФМОЮ ЖИВЕТ,
Сквозь «штормы, скалы, мели, рифы»
любой катрен ведет вперед.

Он вдохновением стобальным,
сквозь строки бороздит тетрадь.
Путем нелегким и опальным,
без страха, пробует познать.

Он — капитан стихоТворенья,
команду смело строит в ряд.
И эти чудные мгновенья
дороже всяческих наград.
… показать весь текст …

я постою в конце строки
запомнишь ты наверняка,
не дрогнула рука
и остаюсь лишь я…
в конце строки
в конце бессмысленной любви
пока…
и обрывается
она
уйди
а можешь заново писать
с конца сроки

Тупиковая ветвь эволюции,
Я рождён от случайной полюции,
Идиот я, дебильно восторженный…
И очкастый хорёк отмороженный…
Я позор для родного Отечества,
Или хуже… всего Человечества.
Я эпитеты все не цензурные…
Трёхэтажные, сильно ажурные.
А узнал это всё, что мне свойственно…
В магазине у нас, в продовольственном.
Так изящно лицо продающее…
Моё ЭГО вербально расплющило…
Виновата во всём пачка творога…
Для чего я спросил: «ЧЁ ТАК ДОРОГО?
… показать весь текст …

Придут, наступят сроки,
И строки зазвучат,
Лишь выведут сороки
Крикливых сорочат.
Сорочьи мамы строги,
Их будут поучать
Как правильно,
как вежливо,
пронзительно кричать.
…
Писал я молча строки,
Но не могу молчать.
Я выглянул к сорокам
И вежливо так,
… показать весь текст …

Нет, пить нельзя стихи как летом газировку,
Чтоб жажду утолить, стаканом за стакан.
Нельзя их одевать в изящную обновку
И выводить под дождь. Не справит бал строка,
К Поэзии свою, теряя принадлежность.
Поэт — кузнец. Ему из слова смак ковать.
Для этого нужны старанье и прилежность,
Чтоб их потом как чай китайский смаковать.

В строках души не бывает опечаток судьбы.

Не так просто даются стихи…
Отвечаю за каждое слово.
Если вдруг не хватает строки,
начинать всё приходится снова…

Не поздно что-то начинать,
Не поздно что-то переделать,
Твоя душа — речная гладь,
А мысли — шумный, буйный ветер.

Я на задворках памяти своей.
Оставлю недописанные строки,
и мысли все кричащие о ней
Пускай лежат там одиноки…

А жизнь течёт так между строк
Всё мимо, мимо…
И возвращает к жизни ток пинок
Любимой.

Начинаю — новую строку,
а за нею, следующая льётся.
Иногда — вот так вот на бегу,
Даже песня, быстро не поётся.

А ко мне — бежит с небес строка,
Муза, меня всё же отыскала.
И найдя — обильно свысока,
Как дождём, строками обласкала.

Начинаю — новую строку,
И опять, её я начинаю.
На бегу — обычно на бегу,
Их с небес, в блокнот себе сажаю.
… показать весь текст …

Мне б прочесть между строк оголённые души
Без парадных одежд и златой мишуры,
Но от боли тупой наступает удушье,
Словно в воздухе враз кислород перекрыт.

И не греет коктейль из стихов и мелодий,
Вроде лето и — душно, но что-то знобит.
На горячем ветру в ритме жарких рапсодий,
Потерявшие суть, голосят от обид…

Мне не скрыться никак от хамсина чумного,
И свечу не зажечь среди бури песка,
Не увидеть мне лиц среди мрака ночного,
Затянулись туманом печаль и тоска…
… показать весь текст …

Так же было вчера
Так же будет и завтра…
Ждут меня вечера,
Словно школьника парта.
Вечера, вечера —
Благодатные сроки,
Чтоб найти до утра
Неподдельные строки.
Вечер выведет в ночь
Вниз по лесенке строчек.
Я и с ночью не прочь
Просидеть до полночи,
Потому что всегда
Жить мне истиной чёткой:
… показать весь текст …