Каждый немного поэт,
Строки сложить каждый может!
Только не то, чтоб ложИть,
Ну а, быть может, и лОжить!
Класть как кирпич можно стих,
Лихо проклеив раствором,
Можно кидать как комок,
Щедро засыпав все сториз!

Стих- непонятная штука,
Родится он, вдруг, в тишине…
Сам поражаешься умной,
Прекрасной своей голове!
Думаешь, вот это диво,
… показать весь текст …

Инструкция к Ядерному чемоданчику с заветной кнопкой, начинается словами: «Если вы верите в Бога…»
Ну, а дальше все то, о чем Вы подумали, читая эти строки.

В этой жизни все проверяется,
И любовь, и дружба, и родство,
Сразу видно кто притворяется.
В ком серьезность, а в ком баловство.

Маски снимут проблемы и трудности,
И покажут истинность лиц.
В век суровости, и бездуховности,
Люди есть, но среди единиц.

Не спеши делать выводы и судить,
Почему вот так все происходит?
В этой жизни все проверяется,
Но проверку не каждый проходит.

Повсюду лужи,
Зонт цвета хаки,
Сэр Август кружит
В прикольном фраке

Из струй дождливых,
Из строк о лете,
Он — Грусть и Диво
В одном букете,

Он Зной палящий
И он — Прохлада,
Красой слепящий
В своих нарядах !
… показать весь текст …

Наше будущее, известно нам лишь только по уникальным, обрывочным мыслям… и открываются тем, кто умеет читать между строк…

Я не поэт, я собиратель рифм.
Творения мои, всего лишь миф.
Мне ветер напевает их мотив,
И звук дождя настукивает ритм.

город замолк, и сердце в замок.
почему между нами так много дорог,
и все перекрыты мосты?
ищу ответ в паре рифмованных строк,
по полу собираю листы.

и опять сквозняки,
живём вопреки
тому, что не отпустило.
мы так далеки,
и нет той строки,
куда бы вся жизнь поместилась.

город замолк. может, просто не смог
… показать весь текст …

Ко всему земному привыкший, жаждаю
любить ближнего, понять каждого…

* * *
Я радуюсь, когда моя строка
вам и понятна, и близка…))

Как же так: у кого-то читатель, внимание, слава.
Вроде всё как у всех — строки ткут из словесного сплава.
Но к одним всей душой, а других просто мимо проходят.
Надо знать заговор? Может слово какое находят?
Может тут волшебство? Без него ни читаются строки?
И выходит: бездарность одни, а другие пророки?

Не бойся меняться,
Испытывать боль в душе,
Ведь всякая боль.
Это новой жизни начало.

Не смей сокрушаться,
Ведь ты на вершине уже.
Забудь навсегда,
Как от ран твое сердце кричало.

Не бойся меняться,
Себя полностью очищать.
От старых обид,
Мыслей черных, воспоминаний.
… показать весь текст …

Мгновенья случаются, что
ты в отчаянии и ничегошеньки
не получается в творениях,
в строках — кавардак, из рук
всё валится, голова — кругом…
Но ?- надо — стиснуть голову
руками и скрипя зубами — учуять
тот — грядущего зов и диких
вдохновений т о к?!
Уймётся боль души от пошлых
мыслей, клише в строках заменим
на ярость и мощь, сомнения в самом
себе — придушим малость…
И, вроде — всё!
… показать весь текст …

Четыре строчки, но с напором…
Четыре строчки — ерунда?..
Не судите так уж скоро.
В строке полжизни иногда…

А строчки за Музой бегут торопливо,
Не ведая хаоса, мук и преград,
В созвездиях образов мысли красивые
Смакуют восторги души наугад,
И прочие прелести в миг вдохновения,
А сполохи жизни остались внизу.
Сияет источник в груди откровения,
Купающий в искрах большую звезду.
И нежно, таинственно дух перламутровый
Строка за строкой оставляет свой след
На грёзах, мечтах и на думах меж утрами,
Созвездия тьмы собирая в букет…
03.01.20 г.

Ты пустой за своей красотой рифмоплетною,
За желанием масок, придуманных утром,
За беспомощным мозгом словарных строк.
Расставляя огни полосою взлетною,
Наблюдаешь за крыльями, поминутно,
Умоляя, чтоб сделать посадку смог.

Вон, смотри, горизонты в туманах,
Только слабые маячки перепутаны,
Словно звезды не в свой лунный час.
Ты же знаешь, что ровно уже не станет,
Строки льются из сердца минутами,
И знобят стихоблудством нас.

Шекспира пишут лет 500 -т, — строк доки,
И потому есть… — золотые строки.

Не тот поэт, кто ищет рифмы,
А ТОТ, КТО РИФМОЮ ЖИВЕТ,
Сквозь «штормы, скалы, мели, рифы»
любой катрен ведет вперед.

Он вдохновением стобальным,
сквозь строки бороздит тетрадь.
Путем нелегким и опальным,
без страха, пробует познать.

Он — капитан стихоТворенья,
команду смело строит в ряд.
И эти чудные мгновенья
дороже всяческих наград.
… показать весь текст …

я постою в конце строки
запомнишь ты наверняка,
не дрогнула рука
и остаюсь лишь я…
в конце строки
в конце бессмысленной любви
пока…
и обрывается
она
уйди
а можешь заново писать
с конца сроки

Тупиковая ветвь эволюции,
Я рождён от случайной полюции,
Идиот я, дебильно восторженный…
И очкастый хорёк отмороженный…
Я позор для родного Отечества,
Или хуже… всего Человечества.
Я эпитеты все не цензурные…
Трёхэтажные, сильно ажурные.
А узнал это всё, что мне свойственно…
В магазине у нас, в продовольственном.
Так изящно лицо продающее…
Моё ЭГО вербально расплющило…
Виновата во всём пачка творога…
Для чего я спросил: «ЧЁ ТАК ДОРОГО?
… показать весь текст …

Придут, наступят сроки,
И строки зазвучат,
Лишь выведут сороки
Крикливых сорочат.
Сорочьи мамы строги,
Их будут поучать
Как правильно,
как вежливо,
пронзительно кричать.
…
Писал я молча строки,
Но не могу молчать.
Я выглянул к сорокам
И вежливо так,
… показать весь текст …

Нет, пить нельзя стихи как летом газировку,
Чтоб жажду утолить, стаканом за стакан.
Нельзя их одевать в изящную обновку
И выводить под дождь. Не справит бал строка,
К Поэзии свою, теряя принадлежность.
Поэт — кузнец. Ему из слова смак ковать.
Для этого нужны старанье и прилежность,
Чтоб их потом как чай китайский смаковать.