а, мне пища не лезет в глотку
и не идёт ко мне сон,
ни коньяк не хочу, ни водку,
лишь мысль, как в стволе патрон…
засела в мозгах, как заноза —
как превращается стих,
в банальную глупую прозу,
и выливается в псих?
как майское ясное солнце
вдруг, преобразилось в снег?
так, как нужен урану стронций,
необходим её смех…