а, мне пища не лезет в глотку
и не идёт ко мне сон,
ни коньяк не хочу, ни водку,
лишь мысль, как в стволе патрон…
засела в мозгах, как заноза —
как превращается стих,
в банальную глупую прозу,
и выливается в псих?
как майское ясное солнце
вдруг, преобразилось в снег?
так, как нужен урану стронций,
необходим её смех…
мне необходим её запах,
и атласный тела блеск…
отказал кислородный клапан,
а в душу вселился бес…
уж заложена в сердце мина,
бикфордов запален шнур,
скромно названа гильотина,
шедевром архитектур
и в глотку не лезет мне пища,
всюду мерещится грязь,
а душа отчаянно ищет
с любимой и милой связь…