Раз, мокрой осенью, шел я по улице.
Ветер разметывал клочья газет.
Нищий бродяга, промозгло ссутулившись,
Выл в ожидании жалких монет.
«Мне не судить о судьбе твоей шутовой…
Эк, тебя жизнью-то!Боже, прости…» —
В тощем кармане я мелочь нащупывал:
То ли отдать, то ли мимо пройти…
Остановился надеждой прогорклою.
Пальцы замерзли, не гнутся никак.
Скрючившись, рядом стою хлебной коркою
И все не выловлю скользкий пятак.