Розовые блики у заката,
И пожар в осенних деревах —
Всё об этом сказано когда-то…
Только, между делом, впопыхах,
Много пропустили — и не вспомнить,
Даже если видели глаза…
Но зато огни летящих молний,
Жуткая гремящая гроза
Помнятся надёжно и надолго —
Тонкое — то ль есть, а то ли нет…
Слов всегда без меры слышим колких,
Добрых бы насыпать, чтобы свет
Их живым мерцанием питался,
Чтобы разгорался, а не тлел…