В руки хватала бы каждую мысль
И обнимала бы нежно.
Не упрекая её за каприз
Странных желаний нездешних.
Не упрекая за слезную муть
На роговице сознанья,
Даже в сопливом её «как-нибудь»
Видя гниющие раны.
Не упрекая за глупый обман,
Что не даёт ей свихнуться,
Если реальность — такая тюрьма,
Где даже сильные ссутся.