А рукопись больная от страниц,
Где корчились бессмысленные строчки,
Устало пала графоману ниц,
Моля его о долгожданной точке.

На помойке у ворот
В переулке плакал кот.
Плакал как левиафан,
И наплакал мне в карман.
Не течёт с кармана влага ль?
Нет, то денег кот наплакал.

Конечность жизни,
Придаёт цену,
Создав бессмертие,
Скатится к нулю.

Без истины,
Вся жизнь туман,
Словно поэт,
Ан нет — лишь графоман.

«Загадочная русская душа», —
Вздыхают иностранцы то и дело.
И думают при этом: «Хороша
Она для нас лишь выбитой из тела!..»

Плутая по своим же песням,
Случайно попадаю — в души.
Предупреждаю — не жилица!
Еще не выстроен мой дом.

Любовь уходит, свечкою сгорая.
Слова — обман, и лишь глаза не лгут.
Пришла зима — не будет больше мая,
Взгляни мой друг, здесь чувств иных приют.

Театр. Мавр душит Дездемону,
На горло наступив. Зал — нем.
Попомнишь, сука, Джорджа Флойда!
Век 21-й. БЛМ.

Пусть останусь запыленной книжкой
Валяющейся по глухим углам
В Душе я был всегда мальчишкой
Чего и искренне желаю Вам!

И не зная предысторий,
Мы гадаем посему,
Как и где могло изволить
Появиться ЗЛО

Не слышим мы, когда нам что-то говорят,
Потом и сами же лажаем.
Давайте просто думать чаще
И нас, возможно, наградят…

я на собственном опыте знаю
дураки собираются в стаю
ну, а стая — могучий кулак
жалко только что тоже дурак

Лучше в комнате пустой
Быть одной,
Чем в полной разными людьми,
Но чужой.

Кто чушь разносит по утрам
Тот поступает мудро —
Она нужна тупым мозгам
Как макияжу пудра

Женщины мужчинам задолжали,
Капает долг в день по пять минут —
Сколько женщины мужчинам недодали!
Сколько впредь ещё недодадут…

Не хочу привязываться я к этой жизни,
Она не вечна, мы лишь гости в ней.
И нельзя тут быть беспечным,
Ответим ведь за всё, что делали мы в ней.

«Катэ стилиссимэ»
Одевайте душу в наряды, которые Вам идут,
Если это не вы, Ваш наряд, да и Вас не поймут.
Я пришла в этот мир чтобы образ Ваш мог донести
Кто Вы есть… по какому идёте пути…

Очень важно прощать, нас касается всех!-
Без ошибок живёт, только трус и лентяй.
Кто по жизни идёт, ошибаться не грех;
Кто стремится помочь, крест упрёков несёт.
30.07.2015 г.
Георгий Шелд

Городок родной, сама, ты, знаешь, небольшой —
Всё домишки, сплошь, да завалинки.
Ты ны рынок ни ногой, а все твердят уже вокруг:
«Наш сосед, купил тулуп да валенки…»

Есть мудрецы в словах,
А не на деле,
Мысль гордо сказав,
Разрушили её движением тела.