Осторожно стекает с ресниц усталость…
Была радость… А что от неё осталось?
Страх кружиться в потоке унылой прозы,
И на сердце ожоги, и в душе заноза.
И желание вдруг не суметь проснуться…
Только я почему-то хочу вернуться …
Там, где память от боли на части рвалась,
Была я. Что теперь от меня осталось?