Маленькой пони, взвалив не по силам поклажу,
тащищь повозку по имени «скверная жизнь».
Ангел смиренно взывает без веры:"Держись…"
Я и держусь… только путь не становится глаже.
Что я тащу? Что за ценности лягут в могилу?
Чем я порадую тучных земельных червей,
там, где цветёт асфодель, можжевельник, шалфей,
там, где уже без следа предначертано сгинуть?
Солнце улыбки давно и заметно поблёкло —
гнёшься и горбишься… жизненный груз с бородой.
Вечером был и отчаянный, и молодой, —
утром нутро до озноба без пульса продрогло.