С каждым днем все сильнее в душе дождит, откликаясь на блеклость небесной кожи.
Было три долгих месяца впереди — пронеслись, на сутки одни похожи,
На текучие, вязкие, словно мёд, слишком душные от беспробудной лени.
Птицы вновь отправились в свой полет, в страны, где привольнее и теплее.
Ты сидишь в удобной своей тюрьме, бороздишь бескрайние интернеты,
Мерно тикает счетчик последних дней — это тихою сапой уходит лето.
Вместе с ним — загар на твоих плечах (впрочем, нет — и откуда ему бы взяться…