10 ноября, 1902 года Александр Блок написал в письме к Любе Менделеевой: «Ты — моё солнце, мое небо, мое Блаженство. Я не могу без Тебя жить ни здесь, ни там. Ты — Первая Моя Тайна и Последняя Моя Надежда. Моя жизнь вся без изъятий принадлежит Тебе с начала и до конца. Играй Ей, если это может быть Тебе забавой. Если мне когда-нибудь удастся что-нибудь совершить и над чем-нибудь запечатлеться, оставь мимолетный след кометы, все будет Твое, от Тебя и к Тебе. Твое Имя здешнее — великолепное, широкое, непостижимое. Но Тебе нет имени. Ты — Звенящая, Великая, Полная, Осана моего сердца бедного, жалкого, ничтожного. Мне дано видеть Тебя Неизреченную».

Говорят вселенная проверяет на прочность, я не знаю сколько она еще будет меня бомбить, чтобы удостоверится в моей непробиваемости. И наконец даст мне зеленый свет.

Молчи, поэт, молчи: толпе не до тебя.
До скорбных дум твоих кому какое дело?
Твердить былой напев ты можешь про себя, —
Его нам слушать надоело…
Не каждый ли твой стих сокровища души
За славу мнимую безумно расточает, —
Так за глоток вина последние гроши
Порою пьяница бросает.
Ты опоздал, поэт: нет в мире уголка,
В груди такого нет блаженства и печали,
Чтоб тысячи певцов об них во все века,
Во всех краях не повторяли.
Ты опоздал, поэт: твой мир опустошен, —
Ни колоса — в полях, на дереве — ни ветки;
… показать весь текст …

ПРИНОШЕНИЕ ВЫСОЦКОМУ

СМЕРТЬ ПОЭТА

В согласии с солнцем, морями, горами
Поэт средь людского броженья не лишний:
Он просто беседует с миром стихами,
Что дарит ему в горних высях Всевышний.

Он любит красавиц до самозабвенья
И тех, что не очень — лишь были б охочи,
Ему под луною за редким везеньем
Знакомо паденье с вершины, как прочим.
… показать весь текст …

Каждому поэту, дано быть в своей поэзии тем, что поэт сделал со своей жизнью.

Придёт та самая прекрасная пора
когда наступит — ласковое лето,
я солнцем, ветром буду обогрета,
а стих рождать стану с рассветом.

Когда душа клокочет и бурлит,
а слово так и просится на свет
поэт берётся за перо — творит
в стихе рисуя солнечный портрет.

А утренний туман и огненный закат,
осенний дождь, и зимний снегопад
автор в стихе вам сможет передать,
поэт не может свой талант предать.
… показать весь текст …

Любить так любить, и чтоб вволю!
Тяжкий грех есть в желании этом.
Любить во грехе, может, доля
музыкантов, певцов и поэтов?..

Поэт в России больше чем поэт.

Кувшин послушно опустел…
Слова ложились в рифмы, ритмы.
Из мыслей рваных, мелких дел
Сплетались строки, как молитвы.

Листок бумажный — чист и бел,
Покрылся буквенною вязью.
Графит карандаша умел
Освобождать меня от грязи.

И пустотелым стал кувшин,
Измятым — лист, как поле битвы.
В опустошении души
Стихи честнее и молитвы.
… показать весь текст …

Вчера немного прогулялся по жемчужине —
Усталый вывод я оставлю, между нами…
Поэты рифмоплёты и заснувшие,
Неравный бой ведут, за право быть рабами…

№ 122110101209

СМЕРТЬ ПОЭТА
(Посвящается Леониду Аронзону)
В согласии с солнцем, морями, горами
Поэт средь людского броженья не лишний:
Он просто беседует с миром стихами,
Что дарит ему в горних высях Всевышний.
Он любит красавиц до самозабвенья
И тех, что не очень — лишь были б охочи,
Ему под луною за редким везеньем
Знакомо паденье с вершины, как прочим.
В пургу и под звонкое пенье капели,
Глядя в просветлённые Г-сподом лица,
В поэтов стреляют, порой, на дуэли
За острое, резкое слово ревнивцы.
… показать весь текст …

О нём и память уж почти мертва.
Ушла с друзьями.
Камень и могила
Заросшая. А та, что хоронила,
Его забыла и ещё жива.
Земная память, в общем, пустяки.
Когда-то, может, вспомнятся стихи,
Совсем в другом, нездешнем пониманье.
Да не стихи! Две-три строки, отнють
Не лучшие.
Их нынешняя суть
Скорей всего не привлечет вниманья.

***
Если раздеть поэта,
Если снять с него кожу,
Мясо взять от скелета,
Отнести на продажу,
Даже больше заплатят.
Ведь стихи не котлеты,
Лишь душа на бумаге…

Я могу прожить без тебя под Солнцем,
что не будет ни греть меня, ни светить мне.

#фест#

По улице за мной бежала литературная тётка в коромыслообразной куртке и скандировала: «Ты меня ко всем ревнуешь! Ты меня ко всем ревнуешь!»

Позже литературная тётка в белом коромыслообразном свитере высказывала молодому талантливому поэту: «Ты у меня воруешь! Ты у меня воруешь!»

Вывод: литературная тётка любит коромыслообразный стиль.

Признают в нём поэта

А если жизнь — проект,
Теплее нет проекта,
Чем видеть этот свет,
И жмуриться от света.

Ещё любовь — проект,
Приятней нет проекта,
С ней столько важных лет
Пройдёт быстрее лета.

Тогда и смерть — проект,
Тревожней нет проекта,
… показать весь текст …

Готфрид Бенн (2 мая 1886 — 7 июля 1956)

Немецкий эссеист, новеллист, теоретик искусства и культуры, поэт-экспрессионист, врач.
Одиночка и отшельник поэт-экспрессионист Готфрид Бенн — поэт элитарный, философский, очень сложный для восприятия русского уха. В России поэт остается практически неизвестным. Первые русские переводы его стихотворений появились только через двадцать лет после его смерти, а первый сборник — спустя сорок лет.
Но известен он, скорее, не сборнику, а по одной цитате — «Вс…
… показать весь текст …

Поэты — трудоголики, певцы,
В душе они все холостые люди.
У них в друзьях есть в банке огурцы
И чаще хрен красуется на блюде.
Им мало дня, им ночи подавай
Рабам любви и жаркой женской плоти.
Им в окна солнце льётся через край
И кроме «я» ничто их не заботит.
Они прошли траншеи голодух,
Штурмуют острой рифмой бастионы
У перегара их особый дух,
Поэты в горькой жизни не сластёны.
В карманах у поэтов ни шиша,
На опохмелку мелочи, не боле,
… показать весь текст …

С тех пор как в моде Интернет,
Бежать поэту в туалет
Писать на стенке рифм букет,
Коль муза вдруг ему укажет,
Достойных оснований нет.
Носи, поэт, с собою гаджет!

А поле было белым-белым
Белей белка, белей белил
По белизне окоченело
Слова раздетые брели

Как ожиданье на вокзале
Как каторжане к топорам
И, словно пули, в них вонзались
Косые росчерки пера

Слова придушенно качались
Валились в белую пургу
И извивались и кричали
И застывали на снегу
… показать весь текст …