Нет, я не жду разумного ответа
На весь тот бред, что я порой плету,
Но много лет в весенние рассветы
Я просыпаюсь с болью поутру.
Я, как струна, упругая на грифе,
Закрученная силами извне,
Бесславно бьюсь душой своей о рифы,
Разбросанные в преданной стране.
Где всё святое попрано борделем,
Где правят Зло и адский звон монет…
Иду по бесконечному туннелю,
В котором света не было и нет.