Она по привычке даже письма подруг проверяла на ошибки,
а так же своего любимого человека.

и ей очень хотелось, чтобы они сделали «Работу над ошибками»

Февраль. Второй день дует так, что ночью невозможно спать. Закутываюсь до носа в одеяло и лежу глядя на светлый круг луны.
Хлопьями валит снег. Зима пытается выполнить свою трехмесячную норму.
А я думаю о тебе, мой хороший. Как ты там? Я ужасно скучаю. Тоска по тебе четкая и черная, как ветви деревьев на белом.
Мне хотелось рассказать тебе о многом. О том, что надоела зима и не плохо было сразу перемахнуть в май. Когда зацветет сирень, появятся свежие, тонкие и нежные тюльпаны. Их разноцветные и…
… показать весь текст …

Случайно или нет… становимся мы ближе.
В коротких письмах наших сердца приоткрываем.
Но будущего я, по-прежнему, не вижу,
Что ожидает нас ещё не знаю.

Так просто и легко даруем откровенья…
Что было — то прошло, что будет — неизвестно.
Но я желаю нам немножечко терпенья…
И другом быть твоим… мне очень лестно.

Мы в письмах так легко срываем поцелуи
Ни глаз огня, ни вкуса губ не ощущая…
Мы две Судьбы, что затерялись всуе.
Сольёмся ли в одну? Ответь мне, я — не знаю…

Какой метелью принесло письмо?
Я думала, что это и не мне…
И сразу потеплело в феврале,
Ведь было очень ласковым оно…

Теперь же по утрам твоё письмо
Как завтрак. чашка чая на столе…
И мне теперь совсем не по себе
Коль не приходит вовремя оно.

Будь! Не отдавай меня без боя!
Не отдавай меня ночи, фонарям,
мостам, прохожим, всему, всем.
Я тебе буду верна.
Потому что я никого другого
не хочу, не могу (не захочу, не смогу).
Потому что-то мне дать,
что ты мне дал, мне никто не даст,
а меньшего я не хочу.
Потому что ты один такой.

Письма — бумажные кораблики, отправленные в океан чужой души.

Она сидела на полу
И груду писем разбирала,
И, как остывшую золу,
Брала их в руки и бросала.

Брала знакомые листы
И чудно так на них глядела,
Как души смотрят с высоты
На ими брошенное тело…

О, сколько жизни было тут,
Невозвратимо пережитой!
О, сколько горестных минут,
Любви и радости убитой!..
… показать весь текст …

Когда заглядываю в почтовый ящик, а там что-то белеет, и оказывается это письмо от дорогого человека, сердце ускоряет свой ритм. Быстро открываю дверь, ищу ножницы, чтобы аккуратно добыть содержимое… и радуюсь, невыразимо радуюсь, будто ты обнял крепко-крепко… Твои письма необычные и милые, как ты.

А вам приходилось, написав письмо на целую страницу, в конце поставить P. S. и в двух строчках изложить самое главное?

Здравствуй, дорогая Полли.

Сегодня чудесное утро. Солнце яркое, небо чистое, озеро спокойное. На столе в красивом блюде ещё горячее печенье с курагой: золотистое, нежное. Я испекла его для завтрака, а ещё угощу соседей, очаровательную супружескую пару, расскажу о них позже.

Полли, мне хорошо здесь. Так хорошо и спокойно, что хочется замедлить ход времени. Это чудесно — жить не спеша, замечать каждую мелочь и получать от этого удовольствие. Я много гуляю, ухожу далеко в лес по дорожке, прихвати…
… показать весь текст …

Клинописью по чистой лазури пишут птицы прощальные письма. От тебя же — ни слова, ни строчки. Темно на душе, дождливо.

Я — чайник! Да! И не стыжусь этого признать. Я, человек с высшим гуманитарным образованием, владеющий пятью языками (окей, два из них мертвые) становлюсь лопочащим младенцем, если дело касается компьютеров. А тут на день рождения свалился на меня подарочек. Друзья осчастливили компом. Та-да! Новенький, с загадочно блестящим экраном. Он напыщенно стоял теперь на письменном столе и, кажется, привыкал к обстановке. В таких случаях я завсегда бегу к дяде Славе. Соседу моему. Дядей его кличут все в н…
… показать весь текст …

«Доброе утро, любимая!» — снова щемящая нежность
Вместе с мелодией прошлого ляжет мне мягко на плечи.
Письма твои я читаю, и вижу уже неизбежность,
Что время великий Лекарь, да только Любовь не излечит…

Ласка потоком струится, как будто бы не было долгих
Тысячи лет разлуки, в летаргическом сне ожиданья…
«Ты самая лучшая в мире!» — это писал мне, ведь помнишь?
С каждой странички летит ко мне теплая нежность признаний…

Письма из прошлого греют меня и застывшую душу,
И не допустят попытку её раз…
… показать весь текст …

Самому замечательному человеку в мире!

Так вот, я очень давно хотела сказать тебе, что ты самый замечательный человек в Мире. Ты знаешь о том, что ты очень чуткий и внимательный? Я еще никогда не встречала людей с таким внимательным и добрым сердцем, как у тебя. Когда я с тобой общаюсь, моя душа поет, я счастлива, я чувствую себя спокойно и уверенно. И никогда не хочется с тобой расставаться. Я так многому у тебя научилась. Ты такой мягкий и гибкий, никогда не раздражаешь, умеешь подстроиться п…
… показать весь текст …

Интернет — это спасение. В какой бы точке мира ни находились близкие, можно быстро узнать, где они, что и как…
А раньше… Раньше каждый день смотрели в почтовый ящик, в надежде увидеть заветный конвертик с таким родным почерком…

Здравствуй, моя дорогая Полли.

Сегодня у меня на завтрак йогурт из козьего молока с малиной, хлеб с оливками, домашний сыр с тимьяном, кофе и дождь.

Дождь светлый, весёлый, лёгкий, тёплый. Думаю, что глядя именно на такой дождь, Моцарт написал

«Маленькую ночную серенаду».

Мокрый Фрэнки наблюдает в открытую дверь за своим хозяином: Бернар, как всегда по утрам, прогуливается по берегу озера. Этот пожилой мужчина ведёт неприемлемый для меня образ жизни: готовит постную пищу, ест строго по часам…
… показать весь текст …

Она была вся израненной, когда её нашли рядом с обгоревшей машиной. Ей сделали 12 операций, она будто провела месяц в могиле. Она ничего не помнила, ни аварию, ничего…
А потом, однажды, в больнице, она проснулась и увидела за окном птицу, возможно, птица на дереве пела. Инес после аварии ничего не слышала. По возвращении домой она написала письмо своей сестре.
Я пишу тебе, так как возможно никогда больше этого не услышу. Лука говорит: «Мы выжили, Инес, как два обгоревших цветка». Я слежу за ег…
… показать весь текст …

Старые письма — опавшие листья —
Хрупкие строчки робких надежд,
Шепотом просьба — простить и не злиться,
Легкий порыв и новый мятеж.
Письма в горящие листья бросая,
Будешь ли думать ты обо мне?
Быстро чернеют от края до края
Только ли письма в этом огне?

Ты — чужое письмо, мне случайно попавшее в руки.
Мне б тебя отослать адресату, души не губя!
Но моё любопытство — исчадье отчаянной скуки —
Жарко шепчет: «Прочти, может там есть строка для тебя?».

Я — письмо не тебе. Предназначено в руки другие.
Ты не станешь читать. Но красивая марка опять
Принуждает тебя, одержимого филателией,
Не отдать, не вернуть… прикарманить, иметь, обладать!

Это все не всерьез, это блажь, наважденье, минута.
Может — две, может — три… Но не больше, чем четверть часа.
Мы с тобой — два письма. Два письма, не дошедших кому-то.
Кто же тот почтальон, перепутавший так адреса?

Ну вот и все! Я очнулась как будто…
Прощай… моя безумная любовь…
Мне надоело прыгать вниз без парашюта…
Скользить по льду мне надоело без коньков…
Мне надоело падать… падать больно…
Потом опять вставать… идти с трудом…
Ты ядом напоил меня невольно…
И жизнь мою ты превратил в дурдом…
Чего-то ждать мне постоянно надоело…
Ждать встреч с тобой… и ждать твоих звонков…
Я цепи разорву… пускай не смело…
Но все же вырвусь… из твоих оков!!!