Ей не спаслось. Отбросив одеяло
К столу прошла на цыпочках босой,
Взяла бумагу, быстро написала:
«Мне нравится, что вы больны не мной»
Свеча горела, воск слезой катился.
Пошла к окну. Облитая луной
Там постояла, тихо прослезилась,
Потом вернулась, зачеркнув «не мной».
Листок сжимая в тонких нервных пальцах,
Губами словно трогая строку,
Она её озвучила раз двадцать,
Чем разогнала жгучую тоску.