Она порой бывает стервой:
Изрядно мне потреплет нервы,
Потом смотается куда-то, —
Аж страх берёт, что без возврата…
Ворвётся в сон к исходу ночи,
И так начнёт меня ворочать,
Что муж не выдержит в тиши:
— Да чёрт с тобой! Иди пиши!

Слепым не докажешь, что солнце существует. А зрячие всё видят сами.

Место Музы незавидна,
За неё всегда обидно…
То она не там летает,
То никчёмным помогает.

Вдохновение покидало многих писателей, музыкантов, художников. К самым стойким оно в итоге возвращалось, нетерпеливые же кончали с собой.

Только ты можешь
вот так созидать мудро
и одиноко…

Мечтою зовя,
Сиять бесконечностью…
Росы — в ладонях.

Муза спит — она устала…
Вон ведь сколько нашептала…
Пусть немножко отдохнёт…
а потом как ЗАОРЁТ!!!

Опять моя муза упрямо молчит,
Бросая осколки в меня полуфраз.
И кофе холодный немного горчит,
И все, что пишу, я сжигаю за раз.

Опять моя муза в загуле. Опять
Я маюсь, по дому слоняясь в ночи.
И роем слова — мне бы их записать,
Но муза моя так ехидно молчит.

Опять моя муза придет не спеша,
Неслышно вернется в мою пустоту.
Вернулась, негодница? Ну хороша!
А если однажды я не приму?!

Мысли и стихи, посланные Музой,
словно трепетная горсть нежности,
которую нужно принять, как небесный подарок.

Мои стихи!.. Зачем вас сочиняю?..
Проснусь и к вам спешу, о жизни говорю…
То о природе, то о счастье размышляю,
Страницу всю узором испестрю…

Не лучше ли пойти дышать прохладой,
Внимать сиянью неба, тишине?
Забыть печали и с мечтой крылатой
Витать в бездонной синей вышине?..

Зачем весь день оттачиваю рифмы,
Копаюсь в прошлом, память ворошу,
Оспариваю чей-то ложный вывод,
Ведь — не судья и судьбы не вершу…
… показать весь текст …

Злодеи порой даже бОльшие вдохновители, чем герои.
Rina_M

Ну не дано мне быть поэтом
Таланта нет, ни дать, ни взять
Сплошные рифмы, смысла нету
Быть может, стОит не писАть?

Не претендую на фанфары
Известность тоже не нужна
Пишу что вижу, не для славы
Мне просто грезятся слова

Когда-нибудь, пойму как надо
Научат правильно слагать
Боюсь, не будет Муза рада
Ведь мне уже за 45…
… показать весь текст …

Приходит ко мне Муза по ночам и говорит: Есть что-нибудь свеженькое, дай почитать! Да нет, - говорю - ты ко мне не являлась, поэтому я ничего и не написал. Она говорит: Ты хоть что-нибудь, хоть пару строчек напиши, а я в них вдохну жизнь, если они мне понравятся.

Будьте готовы к тому, что писательство — это 90% труда. И всегда помните о том, что остальные 10% это талант.

Пришла,
посмотрела серьёзно,
с укором напомнив:"Я тута".
Отмерила точную дозу
намёка —
молчанья минуту.
Склонилась и томно, со вздохом,
запела мотив монотонный,
а я собирала по крохам
её вдохновенные стоны.
Родильница словно —
вот лёгкость!
Избавив от тяжкого груза,
исторгла
… показать весь текст …

Осень ритмом блюза
Навевает грусть…
Где же бродит Муза?..
Видно, не дождусь…

Ну кто же о шедеврах спрашивает муз?
Когда из сердца сыпЛЮт искры
Испепеляющий случается конфуз
…
А кто потом запомнит эти угли?
И выжженные души лучших муз…

Состарится Муза не может,
Она с каждым годом моложе.
Но это её не тревожит,
Она лишь становится строже.

Дабы с первых строк увлечь читателя, я обозначаю конфликт уже в самом начале. Порой конфликт явный, но чаще всего я оборачиваю его обёрткой подтекста.

Все музы — женщины. Увы,
И, как все женщины, капризны —
То льнут и любят больше жизни,
То переходят вдруг на «вы»,

А то и вовсе улетят
В деревню — в спецкомандировку —
Сажать лучок, полоть морковку,
Коров доить, кормить цыплят…

Давно уже как крест ношу,
Что Муза мне и глаз не кажет.
Она в деревне с кем-то пляшет,
А я тут в городе пишу…

Это счастье или Муза, могут мимо пробежать. А вот горе, не считая себя обузой, норовит тебя обнять…