Среди сотни тех фобий, что я износила до дыр в голове,
Есть одна с опостылившей частотой в посещениях:
Я ужасно боюсь неожиданно вдруг постареть,
Да скукожиться резко, без права на причащения.

Я готова кричать, просыпаясь в холодном поту
От оскала маразма, склероза и прочей напасти.
То, что к этому, верное дело, однажды приду,
Вынуждает меня разрываться на доли и части.

Когда тысячи горьких морщин изуродуют душу, тогда
Пусть я стану песком, пеной в море, невидимым ветром…

Я боюсь стать старухой. Старухою не по годам…
… показать весь текст …

..и от этой же скуки, от ежедневного понимания всей сути монотонного бытия, человек решает скорее менять, бороться, искать варианты. все делает во имя сей мамзели, дабы изничтожить хоть на время. И, главное, что понимает-то, что это как пыль, скука та: три ее, веничком сметай, окнами страши открытыми — она непременно вернется. Дышите, мол, вдыхайте и повторяйте все вновь и вновь…

— Вот вымеряешь ты, вымеряешь, а в итоге все одно резать приходится. И где гарантия, что отрезанное тобой точно, что не придется еще раз резать? нет ее, гарантии той. а время, меж тем, уходит, и пока ты снова мерить будешь, его может и не хватить на отпиливание.
— ну и кто виноват в этой круговерти?
— конечно время, оно всегда коварно улыбается, наблюдая, как ты не можешь определиться.

Чувства и время взаимосвязаны — каждый из них убивает друг друга

Не успел родиться, а линии на руке свербят,
Их рисунок точно впивается паутиной в твою ладонь.
Вон на той тебе мама пеленки меняет, помывши зад,
На другой смеется отец, поймав наконец-то взгляд,
И вот эта — та, что бабуля твердит «не тронь».
С этой тянется цепь из молочных каш, пару ложек супа,
В той — песочница, детский сад, ровно в шесть — домой.
Вкус халвы у этой, мандариновый вкус у той,
А вон та — последняя память молочного зуба.
В этой — школьные будни, букварь и ремень за «неуд»,
Поцелуй,…
… показать весь текст …

как бы мне так помягче, не задев Ваше эго:
Вы, месье, забываемый мною и блеклый,
будто лужа от талого в оттепель снега,
Вы зола, а не адово грешное пекло.
Вам бы греть своим тазом убогое кресло,
да цедить кофеин, усмиряющий блажь.
мне же с Вами, месье, до безумия тесно,
давит горло ошейник тонюсенький Ваш.
и, возможно, я Вас не ценю, Ваше рвенье
оградить этот мир от моих же стихий,
только, вот… не идет с перепою печенье.
тихо скалится в чаше не выпитой змий.
Вы поставили штамп на рывки альтруизма,
будто это изменит состав моего ДНК.
… показать весь текст …

каждый раз, просыпаясь утром, я думала, что этот день будет лучше. Лучше вчерашнего.Своей насыщенностью, своим оптимизмом и ворохом надежд и побед. Но ближе к обеду эйфория уходит.
в конце концов, я стала просыпаться на час раньше и с желанием поужинать.

..жизнь струит форс-мажорами не щадя,
мы в ответе за тех, кто сумел приручить нас однажды.

За поворотом, в глубине
Лесного лога,
Готово будущее мне
Верней залога.

Его уже не втянешь в спор
И не заластишь.
Оно распахнуто, как бор,
Все вширь, все настежь.

Я боюсь говорить тебе это, хороший, но слово уже в пути,
Ты его принимай по капле, не упиваясь до безобразий:
Существует три времени, три ступени, запомни — три,
И не надо лишнего сочинять, да чуднОе выдумывать-то, не надо.

Веришь, все идет в свой черед, все шагает своими ритмами,
Парки делают дело свое по законам капризов своих и потех.
Одна пряжу прядет человеческой загнанной жизни и Второпях отдает ее в руки другой, что мотает кудель. Ее смех
Заставляет судьбы веретЁнко крутиться волчком сумасшедшим,
Ты не думай, хороший, то крепкая нить, не порвется сама.
Только рядом стоит третья — Морта — и тянется, как ослепшая,
Перерезать ее, ухмыляясь несчадной улыбкою палача.

Я боюсь говорить тебе это, хороший, но слово уже в пути.

Всё в жизни так устроено.
Что лебеди не каркают.
Тебе неотвертимость свою не отвернуть.
И сколько б бы не мазался серебряною краскою,
В душе ты остаёшься по-прежнему — г@вно.