Я каждый день с утра рождаюсь,
Так тяжело уже порой,
Когда с постели поднимаюсь,
Ловить лучи с небес рукой.
Пишу стихи, покой тревожу,
О днях в лесу, как счастлив был,
Из сердца вытащу, положу,
На белый лист души посыл.
Успеть бы главное поведать,
Очистить мысли, донести,
Сплести слова — добром доделать
И не свернуть на полпути.