Чудный день за окном, а не пишется.
Заскучали в астрале стихи.
Вместо строчек в душе моей слышится
Злобный вой. Это воют грехи.
Так давно я монетку убогому,
Торопясь по делам, не бросал.
Схоронили его, одноногого,
Месяц как, а я даже не знал.
Столько грязи в душе, что не вымести.
Сколько память хранит. А на кой?
По понятиям веры я — нехристень,
А по нашему — просто живой.