В двух городах живу душой и телом,
сплетаю расстояния в канаты.
Эскиз всё так же прорисован мелом —
сто пять оттенков белого сфумато.

Над ними небо василька и снега,
теченье рек, которым не сливаться.
Они на карте альфа и омега:
один ничто, другой ловец оваций.

Тот, тело где, — изношенный, усталый,
скучают парки, рельсы бьют трамваи…
Натруженный, рабочий, исхудалый… —
мой город, словно лошадь ломовая.
… показать весь текст …

Самый лучший город в мире,
Город детства моего.
Там где в небольшой квартире,
Было всё, и ничего.

Там, где под окном берёзы,
Как на выданье стоят.
И где были смех и слёзы,
У девчонок и ребят.

Там где верили, мечтали,
О походах и морях.
Массу знаний получали,
Видя свет в учителях.
… показать весь текст …

Я иду по дождливому городу —
Тротуарам надраено — глянцевым.
Плющ пускает кудрявую бороду:
Скрыт забор под увесистым панцирем.

Воды мчатся бурлящими реками,
Рядом кто — то куда — то торопится.
Только мне так спешить уже некуда:
То, что было, назад не воротится.

То, что было — назад не воротится,
Что, случилось — уже не изменится.
О тебе снова кто — то заботится,
Я ж теперь неизвестности пленница.
… показать весь текст …

Вместо счастья мне выпал на долю
Этот город — навек блокадный,
Что белёсой фонарной молью
Вечерами изъеден жадно.

Нарисованный, акварельный,
Вечный пасынок и бездельник.
В каждом дне, как простуда в теле,
Ощущается понедельник.

Тёмно-синих дорог одежды,
Просыхая, седыми станут,
Позабудутся все надежды,
Корабли у причала встанут,
… показать весь текст …

Сплин отмечает скверы листьями и дождями. Мир неприглядный, серый, трубы ржавеют в яме. Ветер залез в карманы, пёс огибает лужу.

Нежить Иван Романыч едет в метро на службу.
Принят недавно в касту. Офис — скала — массивный. Сбился дурацкий галстук на бок, мешает сильно. Люди вокруг толкают: орды локтей и сумок. Надо ж, беда какая, лучше бы, правда, в сумрак.
От недосыпа белый, Нежить горланит: ну-ка.
Бабушка в колыбельке (помнишь?) качает внука.

***
(идёт Бай по стене, несёт короб на спине, в к…
… показать весь текст …

Не позвонИт, не приедет, не скажет: Здравствуй!
Город в огнях утонет желтых, зеленых, красных.
И суету дневную в плотных портьерах спрячет.
И не услышит, как тихо девушка ночью плачет.

Город не спит. Но бездушен. И полон огня и света.
Город о НЁМ все знает, но стойко молчит об этом.
Город не примет ни слез ни обид так близко
И не помогут горю ни ром ни ирландский виски.

ОН не придет в сентябре, не приедет в цветущем мае.
Девушка просто об этом еще ничего не знает.
Думая: Вот бы, напившись, иметь аргументик веский-
Слать ему в ночь любовные пьяные эсэмэски.
… показать весь текст …

Не дождь в глазах и на плечах — не снег,
А горе, что не тает по весне,
Не улетает ночью летней к звёздам…
И ты идёшь под ним, как под зонтом —
Дырявым совершенно, и о том —
Кому сказать? Бессмысленно и поздно.

Не хочешь «горе» — говори:"беда".
Она с тобой, как ближняя звезда,
Которая всегда видна из окон.
Она твоя — от неба до земли,
И ты несёшь её — от всех вдали,
Чтоб не задеть кого-то ненароком.
… показать весь текст …

В твоём городе капает дождь?
Свет вечерний окна целует?
Ты себе кого-нибудь ждёшь,
И на стёклах сердечки рисуешь?

В твоём городе сыпется снег?
Укрывает собой мостовые?
Встречи давней с кем-нибудь ждёшь,
Протираешь все книги от пыли?

В твоём городе дуют ветра?
Поднимая вверх жёлтые листья?
И, отчаянно, ждёшь ты кого,
Понимая абсурдность всей мысли?
… показать весь текст …

Без тебя уходили трамваи
Разрезать этот город по швам.
Без тебя по пунктиру срезали
Меня с улиц, картин, голограмм.

Я не в доле давно и, похоже,
Ливни косо идут по другим.
Если в дождь выхожу я, то всё же
Возвращаюсь, к несчастью, сухим.

И по кругу пошла сигарета,
И мурашки пошли по спине.
Не начавшись кончается лето
Без тебя

Нью-Йорк реален. Он совершенно не вызывает музейного трепета. Он создан для жизни, труда, развлечений и гибели. Памятники истории здесь отсутствуют. Настоящее, прошлое и будущее тянутся в одной упряжке. Случись революция — нечего будет штурмовать. Здесь нет ощущения места. Есть чувство корабля, набитого миллионами пассажиров. Этот город столь разнообразен, что понимаешь — здесь есть угол и для тебя. Думаю, что Нью-Йорк — мой последний, решающий, окончательный город. Отсюда можно бежать только на Луну…

Вот и первый сугроб
у подъездов домов
заставляет трудиться лопатой.
Снежно-каменный гроб
нарушает покров
ровных улиц фигурой горбатой.

Надорвётся спина
каждый день для тебя
наклонятся, копя боль и грыжи,
чтобы завтра волна
снега снова любя
возродила тебя ещё выше.
… показать весь текст …

На зеленых ветках березы желтая проседь.
По городу, важной походкой гуляет осень.

Солнце лучами красит макушки кленов.
В парках детишки собирают букеты из листьев.

Все, что так надо сейчас человеку для счастья.
Чтобы пораньше отпустили с работы, гулять.

Лето в Москве — это больше, чем засуха.
Это система глобального поиска
Знаний, занятий… За пазухой, за ухом…
Подключи свой Bluetooth к мегаполису…

Слышишь: по городу мобилизация
Всех «шестисотых» садовых участников,
Не попадайся на их инсталляцию —
Хуже чем Windoows пробки по пятницам…

Сразу с окраин, нырнув в подземелье,
Ты попадаешь на «метроуровень».
В этом кишечнике, злые с похмелья,
Бродят мутанты совковой культуры…
… показать весь текст …

Я звонить тебе больше не стану,
Я писать тебе больше не буду,
Киев — это не город каштанов,
Киев — город разрушенных судеб.

Октябрём пропиталась столица,
Словно торт шоколадным ликером,
А вокруг незнакомые лица,
А вокруг суета разговоров…

Я искать тебя больше не в силах,
Осень явно намного сильнее,
Я привыкла быть кроткой и милой,
Быть другою, увы, не умею…
… показать весь текст …

Ты помнишь, как в юности — город под кеды?
валялись дворы, коромысла мостов,
высокие крыши в объятьях рассвета,
дорожная пыль перекрестков-крестов.
Июль полоскался в стеклянной бутылке,
В карманах из денег — трамвайный билет
Разбиты костяшки, на лицах — ухмылки,
В любой подворотне хранился сюжет.
Мы пахли свободой, хмельной и безумной,
горели сердцами до пепла в крови,
Ломались, чинились, звенели как струны,
Раз сердце стучится — бери и живи.

Сегодняшний город — под летние шины:
… показать весь текст …

И когда город пахнет тобой одним, я словно гончая, след беру
Ты в нашей кофейне, я знаю, что ты один, но пальцы ломая, на выстрел не подойду.
Я буду смотреть из машины за тем углом, где ты покупал мне розы, в мой нелюбый цвет.
Мы самое вкусное оставили на потом, только оно не случилось, жене привет.
И когда город знает о нас, а мы между тем молчим, бесконечно тревожа постаревший давно айфон,
Ты не пишешь «Давай ото всех сбежим», я не шлю тебе в след, что готова хоть босиком…
И когда город пахнет тобой одним, я теряю ключи, чтоб себя не вернуть назад
И молчу, ведь мы оба с тобой стоим, на пути где влюбленным обычно дорога в ад.

И ты пишешь мне «Может просто поговорим»,
Я пишу улыбаясь «Какой же ты все-таки гад…»

«Когда Чингисхан осадил Бухару, он не смог взять ее с налёту штурмом, поэтому написал жителям города: «Тот, кто на нашей стороне — находится в безопасности». Жители Бухары разделились на две группы. Первые из них отказались подчиняться Чингисхану, а вторые согласились. Чингисхан написал тем, кто согласился ему подчиниться: «Если вы поможете сражаться с теми из вас, кто отказался, мы доверим вам ваш город».
Итак, они последовали его приказу, и между двумя группами вспыхнула война. В конце концов, «сторонники Чингисхана» победили, но большим потрясением стало то, что завоеватели взяли в руки оружие и начали их убивать. И тут Чингисхан произнёс слова: «Если бы они были верны, то не предали бы своих братьев ради нас, когда мы были для них чужими…»

Арабский историк Ибн аль-Асир (1160−1234).

Тронь меня — и ты тронешь сухой репей,
сырость, присущую вечеру или полдню,
каменоломню города, ширь степей,
тех, кого нет в живых, но кого я помню.

Мне бы в твой город
Мокрый от слез.
Криком разбуженный
Первых трамваев.
Мне бы в твой город
Утренних грез,
Светлых надежд,
Что всегда будут с нами.

Серые стены
Старых домов.
Узкие улочки.
Гордые шпили.
Зелень бульваров.
… показать весь текст …

Бродит дождь по ночному городу,
Отражаясь в зеркальных лужах…
Равнодушен к осеннему холоду…
Бродит дождь… никому не нужен…
Рядом с ним одиночество ходит,
Подставляет под капли ладошки…
Город спит и никто не выходит
Порезвиться с дождём… немножко…
Взгляд тоскливый под зонтиком пряча,
Пробежит запоздалый прохожий…
Для него дождь так мало значит…
Но, с дождём они так похожи…
К фонарю дождь прильнёт устало,
Слёзы-капли утонут в лужах…
… показать весь текст …