Накинув свой слегка потёртый, старый плащ,
И выйдя в сквер, что отпускал к земле листву,
Играл мелодию осеннюю скрипач,
Смычком дразня струн неземную тетиву.
Привычно голову слегка на бок склонив,
Дарил пространству красоту, закрыв глаза.
Скользили пальцы, истезая тонкий гриф,
Как по щеке скользит хрустальная слеза.
И все прохожие, замедлив быстрый шаг,
Вдруг открывали в удивленьи явном рот:
«Он виртуоз! Но объясните — как же так? —
Играть шедевры, пред собой не ставя нот?»