А осень — как назло — не золотая:
то серый дождь под утро моросит,
то ветер северный листву с берез срывает…
Смотрю в окно летящего такси.
И как-то в жизни все не слава Богу —
и дома холодно, и сердце барахлит…
Мы, кажется, опять идем не в ногу —
то кто-то отстает, а то спешит,
никак нам друг за другом не угнаться…
И кажется — какая тут беда?
Ведь мне немногим больше, чем за двадцать.
А в этом возрасте прощанья — ерунда!
Их столько будет — радостных, печальных,
до новых встреч или д…