Аккорд, еле струны дрожат на гитаре…
Молчит фортепиано, оборвана флейта
Вы песню мне сами собой наиграли
О том, что я раньше не знал, жалею.
Вы — дождь, промочивший бродягу до ниток.
Вы — солнце, которое тут же согрело,
Струна у Паганини на скрипке.
Вы — мед, от которого быстро пьянеют.
Припев:
Мадам, без вас убого убранство.
Мадам, вам мало в Париже пространства