На обочине среди травы
Я расту в противовес фаталу.
«Блёкло-серые» всегда неправы,
Уважения нам не хватало.
Пробиваясь, сквозь грязь и сор,
Знаем мы ценность Случая.
Да и живём — року наперекор,
Себя при этом непременно мучая.
Откровенно чахня, и прозябая,
Я тянусь к мимо идущему,
А он несёт горшок, улыбаясь,
Игнорируя руку ждущего.